Нет настроение на душевное. Только холодные, острые иглы осознания, приходящего с возрастом, о устройстве механизма взрослой жизни. Иглы, пронзающие всю суть моего существа, мой детский максимализм и разбивающие розовые очки. В слезах и соплях я собираю осколки, пытаюсь их склеить, и дальше пускать всё на самотёк. Но всё выглядит иначе и реальная суть многих, теперь уже простых вещей, чётко, недвухсмысенно вонзается мне в сознание. И изощряться в словах и умозаключениях бессмысленно. Всё плагиат.